Удары ваших кулаков красивее ударов ваших шпаг.
Я убиралась в комнате (честно говоря, я и сейчас в процессе) и наткнулась на коробку со старыми билетами и открытками. Все бы ничего, если бы среди всего этого безобразия (пражское метро, бейджик двухлетней давности из аглицкого лагеря, приглашения на дни рождения) не лежал чек из одной из самых ненавистных мне организаций — Почты России.
Чек. На посылку. Во Францию. На имя Эдоардо Кучетти.
Я живо представила себе эту сцену, однако же.
— Посылку? Во Францию? Человеку с итальянской фамилией?
Где мои четырнадцать лет. Где мои четырнадцать лет, когда я была беззаветно влюблена и умудрилась даже не разочароваться?
Чек. На посылку. Во Францию. На имя Эдоардо Кучетти.
Я живо представила себе эту сцену, однако же.
— Посылку? Во Францию? Человеку с итальянской фамилией?
Где мои четырнадцать лет. Где мои четырнадцать лет, когда я была беззаветно влюблена и умудрилась даже не разочароваться?